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Manhattan, people and locations Short stories sur New York, les gens, les lieux. Vision new yorkaise d'un écrivain.

Le boxeur. Partie IX

Mary and Co
La fille marchait depuis plus d'une heure quand elle aperçut le Portoricain. Il déboula de la ruelle, juste devant elle et tenta d'adapter son pas à celui de la foule. Malgré ses efforts, il n'y parvint pas. À cause d'une respiration difficile. Elle s'en aperçut plus tard, alors qu'il s'arrêta pour reprendre son souffle. La tête en l'air pour s'émerger d'un liquide étouffant. Elle connaissait cela.
Lui, la maladie ne l'avait pas pris en traître. Il en souffrait déjà, bien avant qu'elle ne soit visible, bien avant qu'elle n'existe et que l'on étudie sa superbe carapace guerrière au microscope électronique à balayage. Elle ne le surprit pas. Un corps combattait-il jamais une âme sombre ?
Il craint, un moment, de trop s'attacher, en désespoir de cause, aux extérieurs animés. Il n'en fit rien. Quoiqu'il ne fuît plus Times Square comme avant, y passant de longues heures à s'emplir d'électricité et d'haleine humaine.
À part qu'aujourd'hui, il ne souffrait pas, ou ne souffrait plus. Pas encore atteint ou définitivement anéanti par la maladie. Qui le savait ? Lui-même ne se souvenait pas de grand-chose.
Il avait vu la fille en quittant la ruelle. Son visage, d'abord. Des traits enfermés dans la chair, distendus par les excès alimentaires. Sa bouche était étrangement étroite. Une tueuse discrète, songea-t-il. Des lèvres sournoises qui s'ouvraient en faisant des manières, à coup sûr, pour engloutir des quantités effrayantes de nourriture. Puis il détailla son corps. Lourd et lent. Une saloperie de croix à porter.
Sans orgueil, il sut qu'elle le suivrait à distance. C'était toujours comme ça. Il lui ménagea des pauses, en simulant l'essoufflement. Elle ne fut pas surprise. Elle faisait ça tout le temps. Et elle remercia Dieu que le Portoricain fut si mal-en-point. Ses arrêts lui permettaient de le contempler plus longuement.  Que pouvait-elle espérer d'autre, de toute façon ? Sûr que s'il s'était retourné, il ne l'aurait même pas remarqué. Sa masse la rendait invisible, la plupart du temps.
Mais quelque chose se passait. De l'ordre de la légèreté, du désir imminent, du sexe. En somme, elle ne pouvait s'en détacher.
Quand on la retrouva, quatorze jours, plus tard, dans une benne de Morton Street, ses lèvres étaient cousues et ses yeux grands ouverts semblaient fixer un point devant eux, sans frayeur.
 
New York, 1989.
 

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