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Manhattan, people and locations Short stories sur New York, les gens, les lieux. Vision new yorkaise d'un écrivain.

Autre rive

Mary and Co
Plusieurs fois par jour, il allait regarder Manhattan. Sept fois. Comme les sept doigts de ses mains Une obligation qu'il s'imposait à cause du temps qui passe trop bruyamment quand il n'est pas rempli. Un peu comme les gouttes d'eau qui bouffent les nerfs en s'écrasant sur le carrelage. Flic-flac, tic-tac, du pareil au même. Surtout qu'il était presque sourd.  
Il n'avait jamais été sur la presqu'île. Même de son vivant. C'était pas pour lui. Trop…Bon sang ! il devrait pouvoir l'exprimer après toutes ces années. Trop grand, étourdissant, pollué, dangereux ?… Non, non, non et non ! Enfin oui, mais ça n'est pas pour ces raisons qu'il était rivé à Brooklyn. Pas non plus parce qu'il était mort. C'était pareil avant. Enfant, il se rendait dix fois par jour sur les rives de l'East River, c'est dire ! Dix fois, comme les dix doigts de ses mains d'alors. Une obligation qu'il s'imposait à cause du rêve qui est toujours de l'autre côté. C'est ce qu'on lui avait raconté. Mais à croire que ça n'était pas pour lui, parce que la veille de chaque sortie scolaire qui l'aurait conduit au Met ou au zoo de central Park, il était systématiquement pris de fièvre. Et même une fois, elle l'atteignit si fortement, qu'il faillit en mourir. 
Il avait fini par penser que les ponts ne rendent pas les traversées possibles, quelquefois. Et puis quoi ? c'était pas mal de sentir la chimère si proche lorsqu'on était éternellement débarrassé de ses mensonges.

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