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Manhattan, people and locations Short stories sur New York, les gens, les lieux. Vision new yorkaise d'un écrivain.

L'étendue des dégâts

Mary and Co
Le troisième jour, elle se souvint de son nom : Queens. Bien sûr, personne ne la crut. Qui portait un tel nom ? On décida qu’elle avait, pour de bon, basculé dans la folie.
C’était pourtant bien son prénom. Queens quelque chose. Le quelque chose restait à définir. Pas sûr qu’elle chercha à le faire.
- Pourquoi tu m’as appelé comme ça ? avait-elle demandé à sa mère, autrefois.
- Ben quoi ? répondit la femme de sa voix traînante d’alcoolique. C’est là que tu es née ! Et sûr, c’est là que tu crèveras !
Dieu merci ! La soûlarde n’avait pas accouché à  Poughkeepsie, ça aurait été plus dur à porter.
Queens se rappelait parfaitement de ce jour. La femme avait passé la nuit dehors, et c’est le sergent Matheson qui, une fois de plus, l’avait ramené à l’aube. Il la tenait fermement par le bras, pour éviter qu’elle tombe et ne semblait pas écoeuré par la forte odeur de bière et d’urine qu’elle dégageait. Qui sait où il l’avait ramassé ?
Le flic la fit asseoir et tenta de lui donner une posture décente. Mais elle était, définitivement, attirée par le sol. Il la regarda comme si elle était morte. Avec une distance évidente et une douleur dans le ventre qu’il expulsa en soupirant lourdement. Puis, il sourit aux enfants, augmenta le son de la radio et prépara un café.
Queens regarda sa mère à son tour et sut qu’elle allait mourir parce que ses yeux ressemblaient à ceux de ces chats écrasés, agonisant sur le bord du trottoir. La fillette avait déjà vu ça. Des pupilles tournées vers l’intérieur, vers l’étendue des dégâts. C’est alors qu’elle décida de la questionner sur son prénom.
À partir du quatrième jour, tous les infirmiers l’appelèrent Harlem. Pour la contrarier, peut-être, ou parce que ça lui convenait mieux. Elle s’en foutait. C’était même plutôt une bonne chose. Comme une nouvelle vie qui commence.
 
New York, 1989.

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