Aussi maussade qu’on peut l’être quand une eau gelée nous tombe sur le visage, j’avançais sur le Brooklyn Bridge. Derrière moi, Manhattan changeait rapidement d’apparence. Des formes lumineuses, que l’averse faisait se mouvoir, remplissaient maintenant les contours assombris des buildings et ce décor électrique rendait la ville faussement chaleureuse. Ça n’était pas encore l’heure où les destins basculent. Pas assez de lassitude. Une nuit encore grise, encore trop près du jour pour que l’on soit attiré par la lumière des caves ou le bruit de la rivière. 
J’arrivais enfin sous la première tour du pont, où je m’abritais, tant bien que mal, des rafales de vent liquides. Puis, je posais ma main gantée de laine contre la pierre rêche et ma paume laissa une marque humide qui ne s’effaça pas. C’est alors qu’une autre marque vint la recouvrir, plus foncée, presque rouge. Une empreinte plus grande, au dessin précis.  Hâtivement, je la frôlais du bout de mes doigts découverts à présent, car elle ne tarderait pas à disparaître, comme toujours.