Mardi 30 octobre 2007
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Rien, sans doute rien qui s'oxyde. Rien qui parte en fumée. Des muscles et du métal. De la pierre de citadelle. Des gaz échappés. Sous les tunnels.
Rappelle-toi du jour ou tu as bouffé le plan de la première galerie empruntée. Recroquevillé près d'une flaque de gas-oil. Quelque chose s'y reflétait, une tache ronde lumineuse. Tu l'as brouillé
d'un coup de pied. Puis, tu n'as plus rien aimé d'autre que le vert-de-gris et les éclairages limitant les identifications.
Tu dégages, allez ! la belle histoire à peine commencée.
À Y. Kouton pour Gun (Rêve européen)
Par Mary and Co
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Publié dans : Lunch poem
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