CHRONIQUES NEW YORKAISES 
Vendredi 10 février 2006
5
10
/02
/Fév
/2006
16:13
C’est le jour où j’amène les gosses à l’école. Je peux seulement imaginer la peau lisse de leurs mains minuscules, à cause des cordes du National qui ont durci le bout de mes doigts. Ils marcheront à mes côtés en faisant de grands pas qui entreront dans les miens et me regarderont de temps en temps en tirant sur leur nuque, jusqu’à se péter les vertèbres, parce que je suis une géante avec une grosse voix masculine et que c’est comme ça que me regardent les gosses ; par en dessous. Et puis je sourirai et mes dents cassées vont les faire se marrer. En fait, pour eux c’est le meilleur moment et aussi quand je m’agenouille, enserre leurs épaules et commence une phrase par : « Mon ami…» La suite, ils s’en foutent. Il n’y a que ces deux mots qui leur importent. Parce qu’on ne les prononce jamais ou alors quand tout part en vrille.
C’est après que j’ai dit ça qu’ils deviennent noirs comme moi. Juste quand la porte à deux battants de l’école se dilue le long de la slide et que je les rêve courants dans le couloir peint en bleu pâle jusqu’à mi-hauteur.
Washington Square, 1989.
Par Mary and Co
-
Publié dans : People and locations
Ecrire un commentaire - Voir les 0 commentaires
Ecrire un commentaire - Voir les 0 commentaires
Ceux de l’Empire montaient un étage par jour de charpentes. Il arrivait qu’on ne voit pas l’avancée de leurs travaux à cause du brouillard givrant, ou du vent qui nous brûlait les yeux. Ouais ! mais quand même, j’étais le meilleur attrapeur de New York. Chaque minute, un rivet finissait sa course dans ma boîte métallique. 8 Heures par jour. Près de 480 pièces d'acier chauffées au rouge.
Le lendemain, ils l’entouraient toujours. Ils se tenaient debout derrière elle, à tour de rôle. Les mains posées à plat sur ses omoplates, avec une crispation au niveau des phalanges, car ils rêvaient de la secouer afin qu’elle montre des signes en rapport avec la situation. Merde ! des larmes, des cris, des trucs hystériques que font les gonzesses dans ces cas-là ; s’arracher les cheveux, implorer la Sainte Trinité…Elle venait de perdre un gosse, putain ! Quelquefois, ils se massaient le bout des doigts pour en ôter la tension. 
C’était l’arrivée d’une saison franche. L’été parce que Victorian Gardens était ouvert. Il fallait revenir à d’anciennes manières. C’était cela la vieillesse ; ne plus inventer de mouvements, vivre des mêmes gestes. Se souvenir de tout.
La vieille vira les gamins qui avaient défoncé la bouche à incendie, en leur balançant des canettes vides et des injures au visage. Ils restèrent un moment, en retrait, à l’observer. Puis leur presque nudité, à présent incongrue, les dérangea soudain, alors ils s’éparpillèrent dans les étages et les couloirs du block en poussant des cris aigus.
Elle longeait Central Park West, comme souvent, en mangeant des grenouilles à la pomme, achetées à la boutique du Muséum d’Histoire Naturelle. Elle souriait aux portiers. Du moins à ceux qui avaient le visage levé. Lorsqu’elle crut apercevoir le Dakota, elle ralentit le pas. Ça n’était pas à cause de Boris Karloff, de Rosemary’s baby, ou de Mark David Chapman. 
Ce que vous dites