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Manhattan, people and locations Short stories sur New York, les gens, les lieux. Vision new yorkaise d'un écrivain.

Speed dating in New York City. Nashe Pozzi et Anna Karénine

Ann F Border
Speed dating in New York City. Nashe Pozzi et Anna Karénine

   Soirée black-out. Les ombres s'étirent sur les parois ou s'aplatissent au sol à la faveur des flammes de bougies posées sur les tables et le long du comptoir. Tout semble mobile et instable. La semi-obscurité le rassure. Elle rassure toujours les hommes laids, non ? Dissimule leurs imperfections. Oui, mais demain il fera jour. Il secoue la tête. Demain est un autre jour. Il attend qu'une nouvelle maxime vienne contredire celle-ci, mais non. Il en reste là. Demain sera bel et bien un autre jour. Il se sourit à lui-même. Refuse d'entendre qu'autre ne signifie pas différent. D'ailleurs, il ne s'écoute plus penser. Plonge son esprit dans la musique qui s'allonge ou s'étrécit comme les ombres. 
   Il se sent bien. A tout misé sur l'apparence. Coupes et matières de qualité. Cuir, soie, coton, argent ainsi qu'une fragrance française, Égoïste. Il a longuement hésité avant de l'acheter, malgré les arguments dithyrambiques de la vendeuse. Si l'une de ses rencontres de ce soir l'interroge sur la marque de son parfum, n'en tirera-t-elle pas des conclusions hâtives ? Il recommence à cogiter. Se replonge dans la musique pour que ça cesse. Mais ça ne l'aide pas beaucoup. Air de jazz anthologique salement remixé. 
   Tintement de cloche. Il sursaute. S'éclaircit la gorge, rejoint la table 6 et se présente à la fille assise là. Il ne sait pas quoi penser d'elle. À cause des mouvements de la flamme, ses traits ne sont pas fixes. Tout comme les siens qui peinent à s'immobiliser dans une expression précise. Et lorsqu'il porte son verre à sa bouche, il lui semble que son geste est fragmenté.  
    — Nashe Pozzi, dit-il. 
   — C'est bien tenté, rétorque la fille. Mais vous tombez mal, je connais parfaitement Auster. 
   — Pardon ?
   — Nashe et Pozzi sont deux personnages de La musique du hasard de Paul Auster. Vous ne pouvez pas vous appeler comme ça. 
   — Il aura trouvé mon nom dans l'annuaire, dit-il en haussant les épaules. Beaucoup d'écrivains font ça. 
   — Non, non. Sûrement pas. Ce n'est pas le genre à agir comme ça. 
   — Alors, je ne sais pas. Le hasard…
   Parfois la mèche de la bougie, au trois-quarts consumée, trempe dans la paraffine et s'éteint momentanément, faisant le noir autour d'elle. Puis elle se redresse, se rallume et le décor resurgit. 
   — Ah, au fait, dit la fille, je m'appelle Anna Karénine. 
   — C'est une blague ?
   — Non, pourquoi ? 
   — Comment ça, pourquoi… C'est évident, non ? Anna Karénine, le comte Vronski, Tolstoï…
   — …vois pas. Le comte quoi ?
La bougie s'éteint totalement. La scène est dans le noir. La scène est presque entièrement dans le noir. L'obscurité est percée d'auréoles orangées mouvantes. Ils se taisent, probablement empêtrés dans leurs pensées. Cherchent quoi se dire. Ne trouvent rien. Tournent la tête vers la salle pour masquer leur gêne. Ils boivent en silence pour se donner une contenance. 

   Tintement de cloche.  
   Froissement de papier. Poubelle ! 

 

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