Tintement de cloche. L’homme et la femme, déjà assis l’un en face de l’autre, ne semblent pas l’entendre et poursuivent leur
conversation.
- Qu’est-ce qu’une femme comme vous fait ici ?
- J’aime cette ville.
- Je voulais dire ici, dit-il en faisant un geste circulaire.
- Ah ! J’aime ce bar.
- Ici, répète l’homme en appuyant son intonation.
- Je ne sais pas. J’ai traversé la rue, je crois.
- Quelle coïncidence ! Moi aussi.
- Mais je n’en suis pas sûre.
- Moi non plus.
Ils se taisent un moment.
- Je ne me suis pas présenté, dit-il enfin.
- Je crois que si. Tyler quelque chose…
- C’est possible. Et vous, vous êtes-vous présentée ?
- je crois que oui.
- Ça me revient. Greta quelque chose.
- C’est possible.
- Vous êtes actrice, n’est-ce pas ?
Elle ne répond pas. Il poursuit :
- Une femme comme vous ne peut être qu’actrice.
- Vous croyez ?
- Je l’espère seulement.
Un nouveau silence.
- Je ne m’imagine pas actrice.
- Je ne m’imagine pas assis à vos côtés.
- L’êtes-vous vraiment ?
- Je l’ignore.
Tintement de cloche.
. Voulez-vous que je vous laisse seule ?
- Je n’ai jamais dit que je voulais être seule. Seulement que l’on me laisse tranquille.
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CHRONIQUES NEW YORKAISES 


La nuit n’existe pas quand on veut qu’elle existe
Dans la pénombre, je ne voyais qu’une partie de son visage. Elle
m’apparaissait toutes les six secondes éclairée par la lumière multicolore des lettres d’un néon.
Il était une fois sur les terres d’Irlande, dans le comté de Monaghan, un homme du nom de Foley McGoohan, fils de Ferell McGoohan et de
Morgen Collee. Sa laideur était telle que nul ne songeait qu’elle put être fortuite. Et comme les êtres pensent avec leurs yeux et non avec leurs âmes, et comme leurs yeux ne percent pas les âmes,
ils jetèrent sur lui l’opprobre. Les nuits devinrent ses jours. Les jours devinrent ses nuits. Et lorsqu’on s’attardait le soir tombé dans la lande, on priait pour ne pas le croiser. Et lorsque
cela se produisait, on perdait le sommeil à force de frayeur.
Tintement de cloche. La femme vient s’assoir à la table de Peter Bloomberg. Elle est souriante et semble impatiente de faire sa connaissance. Ça
s’annonce plutôt bien.
Je posais la bouteille sur la table. Il était assis sur le lit. Le dos vouté. Il ne me salua pas, mais me montra la chaise d’un coup de menton comme
il le faisait toujours. Comme si j’avais un autre choix si je voulais me poser. Le pistolet ou le revolver, je ne savais toujours pas les différencier malgré les leçons de mon père, était posé
sur sa cuisse, près de l’aine. Il tenait le canon à pleine main, comme les hommes tiennent leur sexe. C’était la première fois que je l’imaginais posséder un sexe.
Il était une fois l’histoire vraie, si l’on y croit, de Mercy Stappleton et de son chat, Maître de Ballet.
Tintement de cloche. Une fille quitte la table. Une autre s’approche pour prendre sa place. Plus jeune. Celle qui part lui murmure quel con ! à l’oreille.

Ce que vous dites